¿Por qué crees que se puede hacer ficción con la misoginia?

Ahora soy yo quien tendrá que tomar un curso de espanglés para enterarme de qué cosa es el "Coaching" y a partir de cuántos ejemplares se logra ser considerado un "best seller".

Lo que debería hacer el señor Solis es salir ya del armario. Se lo recomiendo: ¡libérese!, esa fotografía lo dice todo... ayude a sus textos, señor Solis, y acéptese tal y como es en lugar de escribir textos chafas con la ayuda de un diccionario de sinónimos.,

Oh decepción...Yo pensaba que las minificciones y en general, la literatura, eran ideas transmitidas y enriquecidas por palabras y veo que, al menos en este caso, me he equivocado.

Veo con tristeza un cúmulo de palabras "fuertes" y "socialmente condenables" para causar impacto, acomodadas de manera tal que intentan transmitir una idea que no termina por definirse. ¿Qué es la “triste realidad” a la que te refieres?... ¿La doble moral de nuestra sociedad?... ¿El paradigma del éxito?... ¿La misoginia?... ¿Qué?.

Simplemente veo un retrato de una vida parecida a la de Xaviera Hollander a la que se le ha añadido un final efectista pero que siento fuera de contexto.

El juicio sobre si el texto e bueno o malo, lo tiene cada lector, es su derecho inalienable.

Saludos

Cazafantasmas

O.K.

Positivos o negativos, debidamente argumentados o no, bajo seudónimo o a título personal, tengo que reconocer que si un lector se tomó la molestia de “postear” un comentario debo agradecerle su tiempo.

Si algunos de mis comentarios han sido “duros” pido una cyberdisculpa (tiene razón Sr.Demiricus que no se me caliente la cabeza)

Por lo que de ahora en adelante intentaré responder a cada comentario, no en un sentido confrontativo, sino que compartiré mis ideas detrás de las elecciones literarias que pongo a su consideración, de esta manera se enriquecerá el blog, y a su vez aspiro a desarrollar el oficio literario.

En cuanto a la minificción 70 intentaba crear un juego de palabras con cierta tendencia cómica y temática sexual, las dos siguientes también persiguen el humor y la sexualidad.

Enhorabuena y espero sus comentarios, no importando la índole de los mismos.

PD: El diccionario de sinónimos es una herramienta básica de toda persona que escribe, más no creo que sea una fuente de inspiración.

Los Ángeles del alcohol
Jura que tiene sus propios ángeles y que el alcohol es generoso porque le salvó la vida en dos ocasiones. Ahora es ya un hombre viejo y enfermo. Sin embargo, cuenta todavía con las fuerzas suficientes para relatar a sus nietos las que considera sus peripecias y se jacta de beber más que cualquiera. También es feliz. A pesar de la diabetes y los dolores de piernas.

De entre los nietos, seis en total, prefiere a Felipe, de apenas 17 años y joven despierto para su edad. En cierta ocasión llegó borracho a la casa después de una fiesta con sus compañeros de colegio y, ante los regaños de su madre, el abuelo lo defendió, aseguró, entonces, que tanto los hombres, como los buenos bebedores, se hacen a edad temprana. La madre guardó silencio. Estaba claro que con el abuelo no podría discutir.

El abuelo lleva a Felipe, las tardes de todos los domingos, a El Palacio. Felipe sabe manejar y le evita la molestia de discutir con los otros conductores; además, él ya no es un jovencito para colocarse atrás de un volante. Dos cervezas micheladas para Felipe y dos cubas libres para el abuelo. Al pedir la segunda ronda, el abuelo cuenta cómo fue que el alcohol salvó su vida:

Una de ellas fue por la carretera a Cuernavaca, de noche, mientras en mis manos tenía el volante de un poderoso Valiant 77, iba hasta las manitas, Felipe, llegó un momento en que ya no veía la carretera, de pronto el coche se quedó parado, el maldito que nunca me dio problemas, intenté arrancarlo y nada, te lo juro, mientras afuera la oscuridad parecía boca de lobo y yo no veía más allá del parabrisas, pues aquí me quedo, pensé, en cuanto amanezca reviso lo que tenga el muy cabrón, me serví otra cuba, si así como la que pedí al mesero, siempre me gusta agarrar la parranda solito, Felipe, sin amigos, para qué quiero estorbos, sin mujeres, siempre salen caritas, es como mejor se disfruta del alcohol, di el primer trago y empecé a escuchar una vocecita dentro de mis oídos, ¡te lo juro!, dije, ah, carajo, ya se me subió, y la vocecita decía: no dejes el coche aquí, arranca, no seas estúpido, y luego a esta vocecita se sumaron otras y llegó un momento en que todo era como un coro que repetían lo mismo: no dejes el coche ahí, arranca, no seas estúpido, total, para no hacértela más larga, doy marcha al coche, tardó unos segundos y que arranca a la primera, avancé unos cuantos metros por un camino que parecía lleno de piedras, ya sabes: el coche se movía de un lado para otro y yo con la cuba entre mis piernas, y te lo juro, Felipe, en esos momentos se escuchó el ruido de un ferrocarril, ¡imagínate!, un ferrocarril por donde se paró el coche, hasta la borrachera se me bajó, nada más de pensar en el chingadazo, además de un chingadazo así nadie se salva, ¿verdad?, fue entonces que comprendí lo generoso que es el alcohol porque las voces que gritaron son las de mis ángeles, ¿verdad, Felipe?

Felipe poco a poco fue imitando los hábitos del abuelo. Las cervezas fueron sustituidas por cubas libres con la misma medida de ron blanco y de la misma marca. Comenzó a llegar más tarde a casa y días hubo en que de plano se aparecía hasta entrada la mañana y apestando a alcohol. Nuevamente, ante los regaños de su madre, el abuelo defendía a Felipe y éste se sentía orgulloso de quien consideraba su héroe.

Los ángeles del alcohol. Así los llama el abuelo.

Regresé de una de mis mejores borracheras, el cumpleaños de un amigo, creo que Alfredo, ya te he hablado de él, la fiesta terminó hasta entrada la mañana, bien que sabes de lo que hablo, eh, ahora mis manos sobre el volante de un Dodge 76 sobre la avenida de los Insurgentes, en un semáforo, creo que antes de llegar a periférico, se me emparejó una camionetota negra, de esas que aparecen luego en los programas de televisión, creo que modelo 70, con una parejita de mocosos dentro, y el que iba al volante aceleró, ¿te das cuenta, Felipe?, me provoca para agarrar unos arrancones porque siempre te provocan así y nunca les debes de tener miedo, nunca, y más si traes un motor como el que yo traía, el semáforo se puso en verde y que meto el pedal hasta el fondo, nada más para darles una lección, de repente perdí el control, di dos giros con todo y el 76, raspé la defensa de la camioneta y me embarré contra la cortina de un negocio que a esas horas se encontraba cerrado, que si no… tardé en reaccionar, lo primero que hice en cuanto abrí los ojos (porque ahí sí el miedo me los cerró), fue agarrar la botella de ron, una a medias que saqué de la fiesta, abrí la puerta y bajé, preocupado porque los policías seguramente no tardarían y escuché a mis ángeles del alcohol, a las vocecitas: estás vivo, estás vivo… te hemos salvado… estás vivo, estás vivo… te hemos salvado… subí nuevamente al coche, abrí la botella y le di un trago, en el cielo casi miré la sonrisa de Dios, Felipe, aunque ni tu madre quiera creerlo y diga que son puras tonterías de mis borracheras, ¿verdad que tú sí me crees?

Suena el teléfono. Son las tres y cuarto de la mañana. La mamá de Felipe, todavía medio dormida, contesta. Es la policía. Se entera que Felipe nuevamente agarró las llaves del coche (Chevy Monza 2000). No lo va a regañar porque uno de los policías le informa que su hijo acaba de sufrir un accidente aparatoso sobre calzada de Tlalpan. El policía dice el nombre del hospital. Cuelga. Siente la mirada del abuelo, también está despierto.
Felipe estuvo varios días internado y, al final, murió.

El abuelo recibe la noticia y se derrumba.

Nadie más vuelve a escuchar sus historias desde ese día. El abuelo dejó de creer en los ángeles del alcohol, esos mismos ángeles que, repetía, se habían olvidado de su nieto.